Cuando ya no asoma el mar,
cuando el verde de la ventana empieza a desaparecer,
cuando dejo de oir “graciñas!” en los peajes;
y cuando las estrellas no consiguen brillar detrás del gris:
algo dentro se encoje y llueve Madrid
todo lo que en Galicia sonreí.
y algo no llega, nunca vuelve ...
cuando el verde de la ventana empieza a desaparecer,
cuando dejo de oir “graciñas!” en los peajes;
y cuando las estrellas no consiguen brillar detrás del gris:
algo dentro se encoje y llueve Madrid
todo lo que en Galicia sonreí.
y algo no llega, nunca vuelve ...
y algo siempre se queda.
